Свернувшись в трубочки холстов,
Бродило по дворам искусство.
И терпкий запах краски густо
Тянулся вслед поверх кустов.
Художник предлагал пейзажи,
Раскрыв всем вернисажный ряд.
Но, равнодушно бросив взгляд,
Шли люди, не торгуясь даже.
А мама два холста взяла,
И в дом наш русское раздолье
Вошло, пленяя нас до боли, –
В них мастера любовь жила.
Одна картина и доныне
Меня с Россиею роднит,
Как чудодейственный магнит,
Притягивает грустной стынью.
Тень облаков стоит в реке,
Песчаный берег золотится,
И низкая изба ютится
В бору сосновом вдалеке.
Бродило по дворам искусство.
И терпкий запах краски густо
Тянулся вслед поверх кустов.
Художник предлагал пейзажи,
Раскрыв всем вернисажный ряд.
Но, равнодушно бросив взгляд,
Шли люди, не торгуясь даже.
А мама два холста взяла,
И в дом наш русское раздолье
Вошло, пленяя нас до боли, –
В них мастера любовь жила.
Одна картина и доныне
Меня с Россиею роднит,
Как чудодейственный магнит,
Притягивает грустной стынью.
Тень облаков стоит в реке,
Песчаный берег золотится,
И низкая изба ютится
В бору сосновом вдалеке.
Комментариев нет:
Отправить комментарий